не говори о чем думаешь, думай о чем говоришь
Самое опасное- это самомнение.
Мы думали- жизнь в движении,
Наши стремления направлены были лишь к наживе!
Только в силе мы видели силу.
Шли вперед, не отдавая должное тылу!
Все делалось с пылу,
Мечты были шире Нила,
Жизнь кишела открытиями,
Скрытыми судьбами, сытыми буднями,
Покупками и слухами.
Пересудами!
Мы верили в себя, а надо было в Бога!
Сеяли смерть- ее побеги взошли слишком скоро!
Прятались в норах с позором,
Понимая, что способны лишь на разговоры!
И ветер смыл пепел.
Тот, у кого много имен,
Как первый дон
В наши сердца проник,
Приник как старик,
Затих-
Вмиг все превратилось в крик-
Тупик, пик-
Закончился пикник!
Как дань за гороскопы, политику,
Мистику, торги, дороги,
Лживую мимику
Рукою гениального баллистика
Была подведена черта-
Два миллиона развития подверглось вскрытию-
Все избитое-
Бой с судьбой, с самим собой,
Осталось только чистое-
То есть совсем ничего...
Хотя нет-
Еще уцелело это письмо...
Из недалекого прошлого как тяжелая ноша
На низких нотах, близких к отчаянию слов
Сохранилось послание,
С тех времен, когда война отрывала сыновей от отцов-
Последнее прощение,
Затем прощание
Уходящих дней-
Тени растают- только тогда вы поднимите свои знамена,
Только тогда вы войдете в райский сад нетронутый,
Снимая с головы своей корону!
Ты не застал бы рокового запаха,
Последних залпов артиллерии тоже не слышал,
Нас отделяют годы, а их тысячи!
Мой козырь давно вышел- это твое прошлое,
А ты забыл его- что здесь хорошего?!
Детство... Я помню о высоком,
Помню каждое твое слово,
Каждый день новый считаю лучшим...
Снова свет душит-
Прикрываю свою глаза от резкого,
Тогда даже казалось мерзкого
Твоего луча...
Я знаю- все проходит, и скоро
Услышат многие на мониторах
Правду, в которую верили,
Хранили бережно
Каждую каплю безбрежной знаний реки-
Тогда ее держали мои руки...
Простите нас, что мы не сберегли жизнь!
Простите нас, что верили только в реализм!
Простите!
Если наши дети это не услышат- простите!
Если вы как мы в душе еще спите!
Что ещё сказать. Всегда не мог спокойно слушать музыку, где играют такие клавишные проигрыши. Где такие стихи. Сейчас тяжело отсеивать хорошие песни среди сонма бездушных пародий. Поэтому не слушаю больше реп. Он стал массовым - признаком крутости малолетних пацанов(когда то и я был среди них). Реп утратил свою изначальную суть. Но есть вещи которые я люблю, за то что они цепляют. Что в последнее время меня все больше пробивает на подобную тематику. Что то все время сижу и слушаю творчество группы ТРИАДЫ. Вспоминаю время когда очень сильно увлекался репом, читал когда-то, даже была группа. Да было время, было, но прошло, утекло и я вроде как вырос и уже с новым осмыслением взираю на наше раннее творчество. Господи как наивно по пацански, но правдиво - по своему, свое ощущение мирского быта, и нашей жизни..
Вы слышали чтобы мальчишка говорил о серьезных вещах, взирая со сцены на зрителя, а в ответ получал тока пустоту. Слушали как биты выбивают свою дробь, как голос ложится сверху ., как ритмично выбиваются слова из колонок. А смысл, он где-то растворился. Сижу и что то хочется. что-то рвется изнутри, под звуки музыки, слова ложатся. но прозвучав забываются. Когда же я куплю себе диктофон? Музыка мое утешение, музыка мой поработитель. "Слова мой кулак, а бит мой кастет" - помнится когда то произносил. Хе.. блин на ностальгию пробило. Опять хочу собрать группу, черт... Думал ушло желание. Черта с два. У меня очередная промывка мозгов. Сорри.
Мы думали- жизнь в движении,
Наши стремления направлены были лишь к наживе!
Только в силе мы видели силу.
Шли вперед, не отдавая должное тылу!
Все делалось с пылу,
Мечты были шире Нила,
Жизнь кишела открытиями,
Скрытыми судьбами, сытыми буднями,
Покупками и слухами.
Пересудами!
Мы верили в себя, а надо было в Бога!
Сеяли смерть- ее побеги взошли слишком скоро!
Прятались в норах с позором,
Понимая, что способны лишь на разговоры!
И ветер смыл пепел.
Тот, у кого много имен,
Как первый дон
В наши сердца проник,
Приник как старик,
Затих-
Вмиг все превратилось в крик-
Тупик, пик-
Закончился пикник!
Как дань за гороскопы, политику,
Мистику, торги, дороги,
Лживую мимику
Рукою гениального баллистика
Была подведена черта-
Два миллиона развития подверглось вскрытию-
Все избитое-
Бой с судьбой, с самим собой,
Осталось только чистое-
То есть совсем ничего...
Хотя нет-
Еще уцелело это письмо...
Из недалекого прошлого как тяжелая ноша
На низких нотах, близких к отчаянию слов
Сохранилось послание,
С тех времен, когда война отрывала сыновей от отцов-
Последнее прощение,
Затем прощание
Уходящих дней-
Тени растают- только тогда вы поднимите свои знамена,
Только тогда вы войдете в райский сад нетронутый,
Снимая с головы своей корону!
Ты не застал бы рокового запаха,
Последних залпов артиллерии тоже не слышал,
Нас отделяют годы, а их тысячи!
Мой козырь давно вышел- это твое прошлое,
А ты забыл его- что здесь хорошего?!
Детство... Я помню о высоком,
Помню каждое твое слово,
Каждый день новый считаю лучшим...
Снова свет душит-
Прикрываю свою глаза от резкого,
Тогда даже казалось мерзкого
Твоего луча...
Я знаю- все проходит, и скоро
Услышат многие на мониторах
Правду, в которую верили,
Хранили бережно
Каждую каплю безбрежной знаний реки-
Тогда ее держали мои руки...
Простите нас, что мы не сберегли жизнь!
Простите нас, что верили только в реализм!
Простите!
Если наши дети это не услышат- простите!
Если вы как мы в душе еще спите!
Что ещё сказать. Всегда не мог спокойно слушать музыку, где играют такие клавишные проигрыши. Где такие стихи. Сейчас тяжело отсеивать хорошие песни среди сонма бездушных пародий. Поэтому не слушаю больше реп. Он стал массовым - признаком крутости малолетних пацанов(когда то и я был среди них). Реп утратил свою изначальную суть. Но есть вещи которые я люблю, за то что они цепляют. Что в последнее время меня все больше пробивает на подобную тематику. Что то все время сижу и слушаю творчество группы ТРИАДЫ. Вспоминаю время когда очень сильно увлекался репом, читал когда-то, даже была группа. Да было время, было, но прошло, утекло и я вроде как вырос и уже с новым осмыслением взираю на наше раннее творчество. Господи как наивно по пацански, но правдиво - по своему, свое ощущение мирского быта, и нашей жизни..
Вы слышали чтобы мальчишка говорил о серьезных вещах, взирая со сцены на зрителя, а в ответ получал тока пустоту. Слушали как биты выбивают свою дробь, как голос ложится сверху ., как ритмично выбиваются слова из колонок. А смысл, он где-то растворился. Сижу и что то хочется. что-то рвется изнутри, под звуки музыки, слова ложатся. но прозвучав забываются. Когда же я куплю себе диктофон? Музыка мое утешение, музыка мой поработитель. "Слова мой кулак, а бит мой кастет" - помнится когда то произносил. Хе.. блин на ностальгию пробило. Опять хочу собрать группу, черт... Думал ушло желание. Черта с два. У меня очередная промывка мозгов. Сорри.